L'esprit pop

 

Si tu ne tends pas l’oreille, tu passeras à côté de ce que dit l’esprit pop.

 

Tu auras vite fait de le prendre pour un inconsistant au cœur léger et superficiel là où il a juste l’élégance de ne pas faire peser sa mélancolie sur le monde.

 

L’esprit pop dissimule l’humeur down down down derrrière une ritournelle grisante, un gimmick joyeux et entêtant.

 

Et ça marche. Tout le monde fredonne la mélodie mais personne n’entend les paroles.

 

Hummm ouhhh yeah pop pop yeah

 

Tout va bien. Chacun passe son chemin.

De la mélancolie

Ne pas s’autoriser à recevoir avec la même gravité et la même profondeur la mélancolie émanant d’une chanson de ABBA et celle prenant sa source dans un texte de Verlaine, n’est-ce pas contraindre et borner inutilement sa sensibilité ?

Il y a assez de prisons au dehors ; bien fou qui crée ses propres chaines.

 

 

Inspiral carpets

Il était sourd et muet. Elle était aveugle. Ils tombèrent amoureux un soir d’orage et de tempête. Il la serra dans ses bras au moment où elle trébuchait sur le pavé mouillé. Elle le remercia mais il n’entendit pas. Il souriait mais elle ne le vit pas.
Il était peintre, elle lisait ses toiles avec la pulpe de ses doigts. Elle était violoncelliste, il se laissait caresser par les ondes aériennes de la sonate en la mineur de Schubert tandis que les tomettes de la chambre frissonnaient sous ses pieds.
Il tenait sa main dans les jardins, elle mimait pour lui les chants du bouvreuil pivoine et de la grive musicienne.
Rien ne leur manquait dans le silence et la lumière blanche. Leur vie était aussi harmonieuse qu’une mélodie de Inspiral carpets. La terre tournait sur elle-même dans le sens inverse des aiguilles d’une montre, le soleil la réchauffait et les éléments étaient à leur place partout dans l’univers.

Little Bob

Ça se passe dans l’œil de la dernière chanson de Little Bob. L’Italie du Piémont, les sheds de Tréfimétaux, le quai à charbon du port du Havre, la scène punk-rock londonienne des années 70, la Story, les embruns de la mer océane.

Et Mimie, morte, trois semaines auparavant. La rose de The Bull and The Rose.

Ça se passe quelque part entre l’ardeur rock d’un solo de guitare et la mélancolie blues d’un harmonica.

Ça se passe à Rive-de-Gier, dans une salle de concert où l’on sert du Kir à 1 euro 50 dans des verres en plastique blanc.

Une photo ratée. Ou peut-être pas.

Et les larmes de Libero
cisaillent nos cœurs.

Anna L.

Je n'ai jamais su bouger comme la chanteuse de Cock Robin.
Est-ce un regret ?
Oui.
Je pense que j’aurais conquis le monde.

 

Reste à savoir ce que j’en aurais fait.

Such a shame

En 1984, j’enregistrai Such a shame sur un lecteur-cassette audio : l’exercice consistait à caler l’enregistreur contre les baffles de ma radio, à appuyer sur les deux touches Play et Rec en même temps et à prier pour qu’un jingle de la bande F.M ne vienne pas couper la chanson en plein milieu.

Je ne m'explique toujours pas pourquoi la voix de Mark Hollis était la seule à pouvoir apaiser un peu des douleurs menstruelles d’adolescente qui me clouaient au lit. Les titres de Talk Talk sont, bien malgré moi, associés à ces instants de solitude et d’endolorissement.

Sur ma table de chevet attend depuis quelques mois L’Homme-dé de Luke Rhinehart qui contient, parait-il, la clé de l’énigme de la chanson.

éternel féminin

L'ami,

de femme à homme, n'as-tu pas l'impression qu'ils sont un peu lisses tes hommages au corps féminin, à la beauté du corps féminin, à l'éternel féminin ? N'as-tu pas l'impression qu'il manque justement de CORPS, ce corps (faussement) vénéré ? Celui que tu donnes à voir ou que tu  écris.

Il est photogénique, désirable, politiquement correct. C'est un décor poli.

Bon, mais ce n'est pas si grave.

Car un jour, Reggiani a chanté ça. Et ça a suffi. C'était en 1969. Je n'étais pas née mais il disait déjà que tous les corps de la vie d'une femme sont aimables. J'ai découvert cette chanson à 20 ans. Elle m'a soulagée pour le reste de mon temps.

Elle a balayé les vilénies de Ronsard et de sa rose.

Et c'est elle qui me fait sourire devant ton "éternel féminin", l'ami...

 

 

 

 

 

 

 

 

The Rubettes

Dans la rue, je compte sur mes doigts le nombre de Sugar baby love dans la chanson des Rubettes. S'il y en a autant que je croise de pigeons avant d'atteindre l'arrêt du C18, IL m'aimera jusqu'à la fin de ma vie. J'en compte neuf mais je ne suis pas sûre. Je rewind sur mon ipod. Comme j'atteins trop tôt l'arrêt de bus pour rencontrer assez de pigeons, je triche et je rallonge ma marche jusqu'à l'arrêt du C13.

Ça y est. Les comptes sont bons.

Ma vie s'annonce  idéale.

 

Vol de perdreaux

- Franchement, excuse-moi, mais t'es quand même pas très centrée comme fille. Tiens, regarde, musicalement, t'aimes autant le canon de Pachelbel que les Sleaford mods, Annie Cordy que les Stooges, Pergolesi que Gérard Lenorman, Molly Burch que Gil Scott-Heron, Violent femmes que Schubert, Nina Simone que M.I.A ou Men at work.

- T'as oublié Michel Delpech. T'es grave toi.

 

ARMAGUEDON STRIP : AUJOURD'HUI EN LIBRAIRIE.

- Il parait que Black Lips a écrit ce titre après avoir lu Armaguédon strip de Frédérick Houdaer.
- C'est pas possible, il sort aujourd'hui en librairie.
- Ah ? Ben, c'est une sorte d'Annonciation, alors.

My chérie chérie Jane

Allo, allo le MLF 74 !  La petite Jane fait encore des siennes !

 

Rockit

Herbie Hancock, Rockit

deux jours de suite,

à 7h15,

station de métro Hôtel de ville-Louis Pradel.

Et pour la première fois, je me demande qui a ce pouvoir de concevoir la playlist matinale des TCL.

 

 

I don't need money, I don't need a car...

 

Et, à 11 ans, je fredonne :

- Mon dieu, j'peux même pas jouir.

- Tant pis pour toi, il faut dormir.