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- Franchement, excuse-moi, mais t'es quand même pas très centrée comme fille. Tiens, regarde, musicalement, t'aimes autant le canon de Pachelbel que les Sleaford mods, Annie Cordy que les Stooges, Pergolesi que Gérard Lenorman, Molly Burch que Gil Scott-Heron, Violent femmes que Schubert, Nina Simone que M.I.A ou Men at work.
- T'as oublié Michel Delpech. T'es grave toi.
Je ne suis pas celle qui attend. Je ne me cache pas dans les bois en patientant mon tour.
Je ne me fais pas discrète.
Je suis l'intranquille aux aguets, mon impatience est sauvage.
Je tire droit, je tire de travers, trop vite, trop tôt. C'est fait.
Est-ce que je m'en mords les doigts ?
Je ne laisse pas l'inconnu approcher. Je le flaire à distance. Je le prospecte.
Je passe mon chemin.
Je suis la chatte d'Istanbul.
Je sprinte entre les engins des rues pour te retrouver.
En fin de course, je me jette dans toi tête baissée, mon quartier intime, mon clan.
Guillaume de Machaut, Le Dit du Lion, Paris ca. 1390 (BnF, Français 22545, fol. 66v)
Grand rue de la Croix-Rousse, des pigeons à moignons s'affairent sur le trottoir et me toisent d'un œil farouche quand j'arrive à leur hauteur. J'ai envie de leur dire que moi non plus je n'aime pas particulièrement cette agitation humaine des jours autour de noël. Je me contente de leur transmettre un fist bump mental solidaire en passant.