Dans ma bibliothèque, parfois, je fais exprès de ranger les uns contre les autres des auteurs qui ne peuvent pas se sentir. Morts ou vivants.
Cet auteur aujourd'hui mort ne supporterait pas de côtoyer cet auteur vivant. Cet écrivain vivant n'a que mépris pour cet auteur mort. Cet auteur vivant déteste de notoriété publique cet écrivain vivant. Ces deux poètes morts ne pouvaient pas se voir en peinture.
La nuit, il arrive que tout le monde s'engueule. Je suis obligée d'intervenir :
- Hé ! Oh ! C'est pas bientôt fini ce barouf !
La dernière fois, j'ai entendu grommeler :
- Pour qui elle se prend celle-là ?
mais quand j'ai allumé la lumière, personne n'a bronché.