Un jour, j'écrirai sur la petite mélancolie dans l’œil de la compagne de l'auteur quand elle attend la fin de la signature dans l'arrière salle d'un quelconque salon du livre de Paris ou de Province.
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Le Cri
Imagine,
si notre système compassionnel faisait soudain accéder l'humanité entière à la clameur des frayeurs de la terre, aux sanglots des terreurs enfantines, aux pleurs des endeuillés, aux plaintes des bêtes aux abattoirs, aux hurlements des martyrs du viol, aux gémissements des torturés...
Nous incarnerions en un seul corps muet le Cri de Munch figé dans une sidération sans fin.
Qu'en serait-il des bourreaux ?
