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Psaume 22.

Tu as une odeur de gitane et de whisky

 

tu cuisines des plats du dimanche le dimanche et des spaghetti le samedi midi

 

tu joues de la clarinette, du saxophone et du banjo

 

tu écoutes France Inter

 

tu fais de la sérigraphie et de la photographie

 

tu écoutes Les Nocturnes de Chopin, la sonate en A major de Schubert, la 7e de Beethoven

 

tu prépares du Quaker avec un jaune d’œuf dedans pour les petits déjeuners de jour d'examen

 

tu dis C'est toi qui paies EDF ?

 

tu dis C'est des chanteurs ça ? en entendant Indochine et Cure

 

tu m'offres le coffret de Brel pour noël, le coffret de Piaf pour mon anniversaire, le coffret de Brassens pour rien

 

tu écrases le chat sans le faire exprès (il s'est caché sous le moteur) et tu n'oses pas nous le dire

 

tu m'aides à faire mes devoirs de maths et tu utilises des briques de Légo pour que j'y comprenne quelque chose

 

tu ne veux pas qu'on entre dans la cuisine quand tu cuisines

 

tu dis C'est un plat fait avec amour mais tu ne dis pas Je t'aime

 

tu pleures quand mon cousin Laurent meurt à l'âge de 10 ans

 

tu pleures quand tu apprends que tu es licencié

 

tu as un rupture d'anévrisme, une première crise cardiaque, un pontage, une deuxième crise cardiaque.

 

Un jour, tu meurs. Je cours chercher ton voisin pasteur qui lit le psaume 22 à ton chevet tandis que je te tiens la main. Je me demande si j'ai bien fait mais c'est la première chose qui m'est venue à l'esprit ce jour-là.

 

Tu me pardonneras.

 

 

 

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