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  • cinquante ans

    A 15 ans, je suis éduquée par deux hommes : Brel et mon père.

     

    L’un me dit

     

    Mourir, cela n'est rien / Mourir, la belle affaire

     

    l’autre poursuit 

     

    Mais, vieillir, oh vieillir… 

     

    et ajoute

     

    Une capsule de cyanure est cachée dans l’armoire de la chambre. Je n’ai pas l’intention d’atteindre cinquante ans, non merci, très peu pour moi.

     

    Mais cinquante ans, c’est déjà très vieux, non ? est ma première pensée.