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cinquante ans

A 15 ans, je suis éduquée par deux hommes : Brel et mon père.

 

L’un me dit

 

Mourir, cela n'est rien / Mourir, la belle affaire

 

l’autre poursuit 

 

Mais, vieillir, oh vieillir… 

 

et ajoute

 

Une capsule de cyanure est cachée dans l’armoire de la chambre. Je n’ai pas l’intention d’atteindre cinquante ans, non merci, très peu pour moi.

 

Mais cinquante ans, c’est déjà très vieux, non ? est ma première pensée.

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